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    那陀智就坐在不远处的石头上，看着手下把重斧从蒙古兵的头上拔出来，然后朝地上吐了一口口水。

    他全身都是汗，带血的长刀那锋利的刀刃像一把锯子般布满了崩口。头上的铁盔摘下来放到身边，发髻被汗水湿透，像从水里捞出来一样湿淋淋的，身上的重甲横七竖八的满是刀痕箭印，肩头上的一处格外狰狞，那里有一条从肩膀到胸腹间的、几乎差一点点就能破开甲块的深深刀痕，想必给他这一刀的蒙古兵力量极大。

    喘了几口气，那陀智接过一个兵递给他的水囊，咕噜咕咚灌了一气。

    “今天死了多少兄弟？”他抹抹嘴，问。

    递给他水囊的兵身形不高，皮肤也不像寻常蛮兵那样黝黑，长相甚至还有点清秀，年纪也不大，是一个军中的文书，一般来说，这样的人是不会拿刀上阵的，但此刻这个文书也是穿着皮甲，身上红红白白的沾满了血。

    文书从怀里摸出一个簿册，簿册是贴身放在他皮甲里面的，保管得很仔细，翻开一页，念道：“刚刚统计的，今日战死两百五十六人，伤七百人六十九人，重伤不能拿刀的有四百一十人。”

    停一停，他补充了一句：“今天是这几天伤亡最大的一天，兄弟们大概都疲惫了，累得有些拿不稳刀。”

    那陀智静静的听着，脸上无喜无忧，平静得很。

    这七天下来，他已经麻木了。

    能够撑到现在，已经是极限，不仅仅是肉体的极限，也是精神上的极限。

    也亏得是石门蕃蛮兵为中坚，川中来的三千兵也是见过血的老兵，不似没有上过战场的雏儿，意志品质坚定，悍不畏死，方才能够在那陀智的率领下，牢牢的撑在铁山上到现在。

    如果换做寻常的宋军，可能已经坚持不住溃散掉了。

    生与死，听到他耳朵里，也仅仅是数字了。

    “这么说来.…..明天能拿刀站着的，算一算的话，只有两千多人了。”那陀智把缺了无数个小口子的长刀拿起来，刀尖冲下，双手拄着刀柄，疲惫的自语：“也许还不到两千。”

    文书舔了一下嘴皮，没有搭话。
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